Sarò stato 2




1. 

Sarò stato un soffio,

uno spessore d’aria tra i rami,

la micro-storia che il fogliame sussurra

quando il vento fa e disfa

le sue piccole genealogie di luce.

Appena un tremito — ma intero.


2. 

Sarò stato un passo

nella terra che mastica radici,

là dove il verde s’inceppa e si ripete

in un balbettio di clorofille e ombre.

Forse il mondo nemmeno se n’è accorto,

forse sì, per un attimo filigranato.


3. 

Sarò stato un attimo di voce,

una sillaba sfiancata nell’aria,

quel quasi-nulla che ritorna a sé

e si perde, eppure riluce

come un’eco nel grembo del paesaggio,

nel suo dire e disdire continuo.


4. 

Sarò stato: e basta questo

a tenermi nel respiro del giorno.

Un riflesso, una riga di bruma,

il luogo dove il tempo allenta il passo

e fa posto al minimo:

al mio passaggio, al mio svanire.




Commenti

Posta un commento

Post popolari in questo blog

Sarò stato 1

  Saro' stato un filo d’erba, quel tremore che al mattino fa balbettare la brina— e già mi scioglie, mi sparpaglia come sillaba che cerca il suo fiato. Sarò stato dove il vento strappa via le ultime vocali ai nomi delle cose: lì ho sentito la terra farsi ricordo che fruscia, quasi un segreto in controluce. Sarò stato nel guado tra un dire e il non dire, dove l’eco inciampa e rinasce più scabra, pietruzza rotolata nel gorgo del giorno. Sarò stato—e non so dove— se in un lampo infeltrito di sole o nel groviglio delle ombre. Ma qualcosa mi tiene, mi sveglia: una radice che insiste, che mi chiama ancora al nome.
Continua a leggere

L’eco che resta

Si è smarrito, dicono, lì dove l’alba piega i contorni e il silenzio si deposita. Era un nodo di luce, un grumo di terra attaccato al passo, un niente che pesava come un nome dimenticato. Lo cerco ancora, tra i filamenti del vento che sgrana lettere lente, dove il bosco si inclina e svanisce in se stesso. L’eco che resta non è più assenza, ma radice sottile che cresce senza chiedere.
Continua a leggere

La mano sinistra

1.  La mano sinistra avanza come un animale notturno: scruta, fiuta il margine, posa sul foglio il suo passo invertito. 2.  È il lato ombra del corpo, dove la lingua inciampa e trova una nuova radice. Un alfabeto mancino che sfarina la luce. 3.  Tra le dita si raccoglie un pulviscolo di mondo: errori, scarti, tutte le piccole deviazioni che salvano dal rigore. 4.  E quando traccia un segno, lo fa controvento, aprendo un varco obliquo dove il pensiero, finalmente, perde l’equilibrio e respira.
Continua a leggere